Sua rotina era precisa. Acordava sempre com seus pais brigando com intensidade. Todos os dias novas fagulhas, geralmente por assuntos triviais, guiavam sua mãe até cinzas do passado e, como de costume, seu pai perdia o controle, descontava em sua mãe e saía para o trabalho. Sua mãe limpava o sangue em seu rosto enquanto cuspia ofensas e, para encerrar seu dia, pegava sua cerveja favorita na geladeira e deitava no sofá até cair no sono.
Mais um dia que caminhava até a escola com fome e sem dinheiro para comer. Sua exaustão o consumia por dentro, sufocando sua mente e tornando as aulas cada vez mais sem sentido. O dia inteiro passava em um piscar de olhos. Pontualmente na volta para casa, era pego por seus colegas de classe para participar da brincadeira de quem o incapacitava primeiro, alimentando a fogueira de ego entre eles.
Deitado no chão da rua, próximo à lixeira ao lado do prédio em reforma da escola, o frio o dominava. Seus olhos pesavam e a sua consciência estava prestes a extinguir quando foi coberto por uma sensação boa, um ardor único. Não lembrava uma vez em que isso havia ocorrido. Ao abrir seus olhos, encontrou um isqueiro antigo com um símbolo em relevo que nunca tinha visto.
Madrugada. Sentia-se sem fome, sem cansaço e sem ferimentos na porta de casa com o isqueiro na mão. Antes de entrar, seus pais repetiam a mesma cena de mais cedo, sem notar que o filho não havia aparecido ainda. O jovem sussurrou para o isqueiro e acendeu uma única vez. Um novo dia começou em sua vida, pela primeira vez sua rotina mudou. O fogo em seu isqueiro correu, cercando a casa rapidamente, devorando-a. Assistiu a sua casa queimando e seus pais fugindo em chamas, agonizando. Ambos rastejando. Em seu último suspiro, tentaram alcançar seu filho, estendendo o braço para tocá-lo, mas carbonizando antes, lado a lado.
As chamas retornaram ao isqueiro e, novamente, aquela sensação de ardor aquecia o corpo do menino, instigando um sorriso em seu rosto. E agora o jovem sabia que aquelas eram chamas de um novo dia.
